Brigando com as Panelas

Segunda- feira, dez horas da manhã. Hora de começar o almoço. Abro a porta do armário e, ao retirar uma panela ouço-a reclamar:
“De novo?”
“É.” Respondo.
“Mas você não me dá sossego. Puxa vida...”
“Mas está na hora de começar o almoço.”
“E eu é que vou ter de agüentar o fogo na minha bunda.”
“Não me diga que você não gosta de sentir o perfume gostoso da comida...”
Descasco algumas batatas, encho a panela de água e um pouco de sal.
Dez minutos depois está começando a ferver. Espero mais uns minutos e espeto as batatas com um garfo grande...
“Ai! Sua malvada. Você arranhou a minha barriga!”
“Desculpe. Vou cuidar”.
Sobrou um pouco de água. Retiro quase tudo e reservo um pouco.
Passo a amassar com outro garfo e a panela grita e chora: “Você está riscando a minha barriga. Ai dói muito!”
“Mas será possível que você esteja tão “fresca. Tão delicada? Saco!”
Passo o purê para uma tigela e coloco a panela para lavar na máquina de lavar louça. Novamente escuto-a gritar: “Não quero ser lavada aqui! A água quente vai me queimar.“
“Mas o que você prefere?”
“Quero que você mesma me lave com uma esponja bem macia e água fria.”
Tudo imaginação minha...

Conto de Margarita Wasserman